感悟生活中的种种不平第72章 追风不问赶路人

风从巷口吹过卷起枯叶打着旋儿掠过青石板路。

他蹲在老墙根下手指捏着半块粉笔头在地上画些旁人看不懂的弧线。

赶路的人潮涌过有人提着公文包小跑皮鞋敲出急促的鼓点；有人背着行囊步履匆匆耳机里漏出几句外语。

他们都行色匆匆像被无形的线牵引着往前。

偶尔有人停下来奇怪地看他一眼他只是抬头笑笑继续画他的风。

粉笔灰簌簌落在褪色的牛仔裤上像一层薄薄的雪。

他画的是风穿过竹林的样子是云被吹散的纹路是檐角铁马在风中摇晃的弧度。

这些旁人视而不见的东西在他笔下有了形状。

暮色渐浓时赶路人都涌向了灯火通明的写字楼或站台。

他站起身拍了拍手上的灰看着地上渐渐模糊的画。

风还在吹这一次他觉得风里有了他画的形状。

夜色漫过巷口时他仍站在老槐树下。

指腹摩挲过粗糙的石墙墙面上用粉笔画的歪扭小人已被雨水洇得模糊像一滴即将消散的泪。

风裹着湿冷的潮气掠过指尖这一次他没有像往常那样缩手——风里有泥土的腥气有远处人家飘来的饭菜香还有某种更细微的、属于他自己的震颤。

那震颤从指尖蔓延到心口像一粒种子破土而出时顶开顽石的力道。

他忽然意识到刚才紧握的拳头不知何时已松开掌心躺着半片枯黄的槐叶叶脉清晰得像掌纹。

明天太阳升起清洁工准会扫走这满地狼藉雨水会冲淡墙上的涂鸦就像二十年来无数次发生过的那样。

但此刻风正穿过他的指缝带着某种奇异的温度。

不是阳光的暖也不是雨水的凉而是一种带着重量的、属于生命本身的热度。

他摸到了自己的轮廓——不再是年少时那个模糊不清的影子而是骨骼分明的、正在呼吸的存在。

墙根的杂草在风中簌簌作响仿佛在替他说出那句哽了半生的话。

他站在原地看着水中那个模糊的轮廓。

那是他自己却又好像有些陌生。

被水波揉碎的五官随着涟漪轻轻晃动仿佛一个易碎的梦。

他以前总是匆匆走过不敢看怕看到那个狼狈的自己怕看到那双布满红血丝的眼睛怕看到那紧抿着的、带着倔强和疲惫的嘴角。

可今晚他没有动。

积水里的光晕一圈圈扩散又一圈圈聚拢像极了他这些年起起落落的心情。

他看见自己的头发被风吹得有些凌乱看见额前的碎发遮住了眉毛也看见那双总是黯淡无光的眼睛此刻正映着路灯的光有了一点微弱的亮。

他就这样静静地看着看着水中那个既熟悉又陌生的倒影直到眼睛有些酸涩。

晚风吹过带着一丝凉意他下意识地裹紧了衣服。

水面又开始晃动倒影变得更加模糊可他却觉得自己好像比任何时候都要清醒。

原来一直以来他逃避的不是别人而是自己。

那个被生活磨平了棱角却又不甘心就此沉沦的自己。

他轻轻叹了口气水面也跟着颤抖了一下仿佛在回应他。

然后他看到倒影里的自己嘴角似乎微微上扬了一下。

那是一个很淡的笑容却像投入湖心的一颗石子在他心里漾开了一圈温暖的涟漪。

夜风从半开的窗户溜进来卷起窗帘一角在墙上投下晃动的影。

他站在穿衣镜前没有开灯任由月光勾勒出自己模糊的轮廓。

这面镜子挂了三年他每天路过却第一次如此专注地停留。

镜中的人有些陌生。

眼袋比记忆里重眼下的淡青色像未干的墨迹胡茬扎在下巴上泛着青黑。

他抬手指尖触到冰凉的镜面隔着一层玻璃像是触摸另一个时空的自己。

以前他总不敢细看。

怕看见二十岁时眼神里的光如今只剩蒙尘的灰；怕看见日记本里写过的要成为怎样的人如今连题目都记不清。

他习惯了用忙碌当借口用别人的期待当坐标在地铁的人流里低着头走在会议室的灯光下说着言不由衷的话好像这样就能把那个真实的自己藏起来藏得连自己都找不到。

可今晚不一样了。

或许是刚才洗澡时热水顺着脊背流下来突然就卸下了什么。

或许是睡前翻到旧照片那个在山顶张开双臂的少年笑得那么不管不顾。

他深吸一口气镜中人的肩膀也跟着动了动。

原来承认自己过得并不快乐承认有些梦早就碎了并没有那么难。

玻璃上凝了层薄雾他用指腹轻轻擦开一小块露出自己的眼睛。

那里没有惊涛骇浪只有一片慢慢沉静下来的海。

明天太阳升起时生活大概还是老样子地铁依然拥挤报表依然冗长。

但他知道有什么东西确实不一样了——他终于愿意也终于敢好好看看自己了。

推开那扇吱呀作响的木门时灰尘在斜射的阳光里翻滚成细小的旋涡。

画室比记忆中更逼仄墙角堆着半干的颜料管管口结着龟裂的痂像水凝固的眼泪。

正中央的画架上那幅未完成的肖像蒙着灰画布边缘被虫蛀出细密的小孔模特的眼睛却依然亮着只是颜料剥落处露出底下的铅笔稿歪歪扭扭的线条像少年时没说出口的慌张。

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